Forever Young

May your hands always be busy,

May your feet always be swift,

May you have a strong foundation

When the winds of changes shift.

Dylan Thomas

Em meu ofício ou arte taciturna
Exercido na noite silenciosa
Quando somente a lua se enfurece
E os amantes jazem no leito
Com todas as suas mágoas nos braços,
Trabalho junto à luz que canta
Não por glória ou por pão
Nem por pompa ou tráfico de encantos
Nos palcos de marfim
Mas pelo mínimo salário
De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma
Não para o homem orgulhoso
Que se afasta da lua enfurecida
Nem para os mortos de alta estirpe
Com seus salmos e rouxinóis,
Mas para os amantes, seus braços
Que enlaçam as dores dos séculos,
Que não me pagam nem me elogiam
E ignoram meu ofício ou minha arte.

Filme: Joyeux Noël

Nos conta uma história real. Durante a Primeira Grande Guerra quando a Alemanha invadia a França, nas trincheiras franceses, alemães e escoceses fazem uma trégua na noite de Natal. A cena é emocionante: um soldado alemão cantando, caminha com uma árvore de Natal nas mãos, até onde possa ser visto pelos inimigos. Começa aí um dos momentos mais marcantes da História. Homens confraternizando quando lhes era ordenado que atacassem, a História provando mais uma vez quão estúpidas são as guerras. Enquanto aqueles que detêm o poder celebram majestosamente em seus seguros castelos, pais, filhos e irmãos dão suas vidas pela ganância dos poderosos. Quando era para saber que a fraternidade não reconhece fronteiras. E que, sem inimigos não há guerra. Assistir à Joyeux Noël nos faz querer ser bom.

"

Um homem só poderá ser julgado pelos seus atos, e não por suas boas intenções ou suas verdades. Paul Newman

O Jardim do Amor - William Blake

Tendo ingressado no Jardim do Amor,

Deparei-me com algo inusitado:

Haviam construído uma Capela

No meio, onde eu brincava no gramado.

E ela estava fechada; “Tu não podes”

Era a legenda sobre a porta escrita.

Voltei-me então para o Jardim do Amor,

Onde crescia tanta flor bonita,

E recoberto o vi de sepulturas

E lousas sepulcrais, em vez de flores;

E em vestes negras e hediondas os padres faziam rondas,

E atavam com nó espinhoso meus desejos e meu gozo.

Política

www.votepelosanimais.org.br

sem meias palavras

na tarde de inverno

sou folha sem vento

arrastada na enxurrada

rumo ao nada que se esconde

no outro lado dos esgotos

que atravessam silenciosos as

cidades

fosse em paris seria charme

mas aqui às dezoito horas

de um dia chuvoso de agosto

no nordeste brasileiro

sou puro desespero

márcia maia

Capítulo 8

Presidiário fuma crack para comemorar a vitória.

O primeiro colocado do concurso de redação antidrogas na Casa de detenção Moreira Aguiar recebeu trezentos maços de cigarro como prêmio e comemorou a vitória consumindo crack a semana inteira.

O volume da televisão estava alto, as notícias chegavam no banheiro. Vozes também. Érica ria da reportagem, crack, o ralo, eu me ensaboava, água, chovia, enxaguava, queria me acalmar antes de conversar com Cledir. Errar quatro tiros, eu estava irritado, tudo errado, que coisa mais estúpida, Ezequiel poderia ter morrido sem saber de nada, dignamente. Morrer não é problema. O terrível é quando a morte te faz contar dez, nove, oito, sete, seis, cinco, as doenças sem cura, os aviões que têm as turbinas quebradas, quatro, três, dois, cair, cair, cair, até atingir o mar e explodir, foi isso que fiz com Ezequiel. Errei, a vida inteira tinha sido assim, errar, largar coisas pela metade, fazer malfeito, errar. Nunca consegui aprender matemática. Nem química. Nunca entendi as palavras que eles usam nos jornais. Viviam desenhando orelhas de burro nas capas dos meus cadernos, enquanto, no recreio, eu observava as crianças comerem lanches Mirabel.

(...)

livro O Matador, de Patrícia Melo

Filme: Four Rooms

Guantanamera - José Martí

Eu sou um homem sincero de onde crescem as palmeiras. E antes que a morte me leve, quero que versos me saiam da alma. Eu sou de toda parte e eu vou para toda parte. Eu estou nas artes, em meio às montanha. Eu sou uma montanha. Tudo é belo e constante, tudo é música e razão. E tudo, feito o diamante, antes de ser luz, é carvão. Com os pobres do mundo eu quero ter o meu destino. Um pequeno riacho na montanha me agrada mais do que o mar. Eu quero, quando eu morrer, sem pátria, porém sem dono, ter na minha lápide um buquê de flores e uma bandeira. Cultivo uma rosa branca em julho, como em janeiro, para um amigo sincero que me oferece sua mão honesta. E para o cruel que me arranca o coração que me mantém vivo, eu não cultivo espinhos. Eu cultivo a rosa branca. Guantanamera.

arte de Banksy Rocks.